Как выбирать жену и кто такие путаны

146
28 лютого 2008

Позапрошлым летом отец учил выбирать жену. Помню берег Азовского моря, согретую солнцем минералку, колючий ракушняк. "Пахлава медовая, мидии, рапаны". Шумит ленивый прибой. Молодящиеся дамы мажут кремом лицо, мужья, напялив очки, грызут семечки. Дети бросаются медузами, жужжат осы - спелая дыня.

Отец добро щурится - видно, вспоминает юность. Забрасывает камешек в сторону. Старая уловка работает - девушка резко поднимается, забыв надеть верхнюю часть купальника, ищет хулигана. Отец смеется, смотрит вдаль.

Поворачивает голову, вновь улыбаясь, говорит: "Жену выбирай летом. Видно недостатки. Косметикой-одеждой схитрить нельзя".

Солидарно ухмыляюсь, ложусь загорать.

Молодящиеся дамы просят мужей намазать спину.

Дельный совет.

***

Детство - это роскошь быть собой.

С фотографии смотрит мальчик - он ждет, когда вылетит птичка. Белая рубашка, вельветовый комбинезон, а рядом - надувной космонавт. Тогда я знал стихи Пушкина и пару песен Газманова. "У Лукоморья дуб зеленый" и "Путана-путана-путана". Стихи начитывала бабушка перед сном, а песни напевал старый китайский магнитофон. Позже я понял, что любить одного - престижно, а другого - постыдно. Но в то время я любил их одинаково.

"Ночная бабочка, а кто же виноват?.."

Всех ночных мошек я звал "путанами". Родители смеялись, рассказывали друзьям... а мне что? Любимец публики, повторял это слово, вызывая смех у взрослых...

Теперь взрослый я.

Мастерская, где сделано фото, сгорела. Фотограф-еврей, говорят, уехал. И я больше не верю, что сейчас вылетит птичка.

***

// Фото Дмитрия Станякина
 Сдавай - сыграем партию.

На руках два козыря - вера и воспитание, и я смело начинаю игру.

Шесть треф. Лера, отдыхали вместе. Я думал, что любил.
Семь треф. Друзья смеялись.
Бито, отбой.

Валет бубей. Поступил в университет, на кого хотел.
Король козырный. Врешь! В том возрасте, когда хотят "кем-то стать", не знают таких профессий.
Валет червей. Но мне она нравится.
Семь козырь. У тебя выбора нет.
Бито. Отбой.

Игроки нервно курят. О тусклую лампочку бьются жуки.

Я знаю, что соперник - шулер. Из его рукава сыплются тузы. Козырь давно изменился, изредка попадается в колоде.

Восемь треф. Ты самодостаточен?
Забрал. Я одинок.

Азарт проходит, воспитание обязывает доиграть. На кону - то, что у меня одно. Таких вещей много, поэтому я еще сумею отыграться.

***

Сначала было слово.
И слово было у Бога.
И Бог был словом.

А теперь слово у меня... Зачем? Я ж не бог. Зачем я умею писать и говорить? Зачем различаю буквы - эти дурацкие символы, круглые и корявые? Ну мне что - легче? Я что - стал счастливее и беззаботнее? Или это подарок, о котором я не просил и который нельзя передарить, как ненужный сервиз?

Я не знаю. Словами я пишу списки - продуктов, имен, дел на завтра. Совсем не пишу писем, одни сообщения...

А что я говорю? И нужно ли говорить, когда есть что сказать на самом деле? Ведь важное обычно слышишь, а самое важное - понимаешь сам.

Зачем мне слово?



powered by lun.ua